bartleby

He tratado de nuevo de poner enlaces ¿y qué pasa? que no puedo recuperar un diseño medianamente normal del blog sin perder los enlaces.
El otro día quería meter una foto del maravilloso huevo frito que me sirvieron en el maravilloso comedor de ABC, ¿y qué pasó? que tampoco pude. Ese huevo era absolutamente necesario para una maravillosa historia que iba a contar en mi blog, una historia con gran dosis de discurso metaliterario... pero claro, sin el huevo, no puedo. Cuando un bartleby se enfrenta a tantos problemas ¿cómo alguien puede pretender que escriba? con toda lógica, el bartleby que llevo dentro dice: "Preferiría no hacerlo" y no es para menos.

Tras un par de cambios en el diseño, sigo sin tener links en mi blog, pero, a Dios pongo por testigo de que los habrá.
Aquí estoy, tratando de ordenar mis ideas y escribir algo coherente, pero es francamente difícil.
¿Sobre qué escribir? Podría hacerlo sobre el cambio de look de mi amigo Andrés. Resulta ioncreíble que un simple corte de pelo haga que una persona reivindique sus orígenes, sólo con verle uno piensa: este chico es vasco. Todo el mundo salvo algún antiguo que le pregunta si tiene una corrida goyesca, verdaderamente, hay dos Españas

Ayer tuve un productivo momento de inspiración que me sirvió para dar unas pinceladas de literatura en mi página, hoy me temo que no va a ser así. Parece que después de las vacaciones voy a tener resuelto el problema informático que me impide escribir con asiduidad en mi equipo, así que tendré una disculpa menos para no escribir.
Hoy estuve recordando una de las motivaciones para mi bartlebysmo militante y recordé una de sus causas: durante la corrección de un examen de provenzal, la profesora basó su dialéctica en dos ideas, que debía clarificar mis ideas y corregir mi desorden mental. Al oír esto, me quedó claro que tenía un problema, pero no el modo de solucionarlo. Dejé de mostrar entusiasmo por escribir. Desde entonces me centro en el bloqueo, en el desorden mental y en mi querida profesora. Seguiré con el psicoanálisis, pero antes quiero saludar al admirador anónimo que el otro día se preocupó por mi síndrome y a Baloo, que quiere unirse a las pajas mentales literarias.

Os tenía muy abandonados, ¿verdad? Digamos que estaba un poco bartlebyzada de más, pero no he estado de brazos cruzados. Ya al empezar este peculiar blog tenía en mente la curiosa relación entre Bartleby y los afectados por su síndrome y Pedro Camacho, el escribidor de Vargas Llosa. Ambos personajes son igualmente estrambóticos y tienen la misma relación con la escritura, aunque la desarrollan de un modo totalmente opuesto. El creador de radioteatros sólo vive para escribir, nadie lo ha visto leer ni un libro, ni un periódico, ni siquiera sus propios escritos, a Bartleby tampoco nunca lo vio leyendo nada. Pedro Camacho alimenta su mente con infusiones de "yerba luisa y menta" para así poder crear guiones durante más de diez horas diarias, ese "tecito" es uno de los pocos caprichos que se concede, aunque ni siquiera lo toma como tal, sino como un útil de trabajo. Creo que nunca seré víctima de esa enfermedad de la creación que tiene el escribidor, pero como bartleby que me considero, no puedo dejar de tener en cuenta esa vertiente del síndrome.
La tía Julia y el escribidor es una novela fabulosa, y en ella se enfrentan dos modos de entender la creación, la del joven que quiere ser un escritor bohemio en una buhardilla de París y la de Pedro Camacho. Estas dos concepciones me vinieron a la mente al comentar el argumento de la novela de Cercas (que ya sé que no acabé de comentar), ya que en La velocidad de la luz hay también un joven que quiere ser novelista (aunque en este caso de un modo menos prototípico, sin bohemia, ni buhardilla, ni París) y concibe la literatura como la mejor de las ocupaciones. Seguiré analizando

Siento haber dejado el comentario anterior "ligeramente" pobre, mañana lo completaré, empecé con muchas ganas, pero igual que vinieron se fueron, así que esperaré otros 30 segundos de inspiración.

¿Cuál es el tema de este cuaderno de bitácora? Pues... podría decirse que sobre literatura, aunque con un trato un tanto peculiar. Mi amigo Ligre está haciendo un blog sobre la nada, yo lo hago sobre la creación del No, o sobre la creación de los creadores de la Nada, en fin, un lío. Digamos que un día de estos empezaré a poner la página al día sin explicar (por decirlo de alguna manera) tantos conceptos y centrándome únicamente en contar historias de creaciones. Me despido por hoy, seguro que mañana contaré algo nuevo.

En esta ocasión, mi síndrome ha estado motivado por algunos problemas informáticos, no creáis que ya he dado por terminada mi actividad de blogger. Hay equipos informáticos que no permiten editar nuevos textos y, cómo no, uno de ellos es el mío, así que a mi proverbial pereza se une en este caso un problema técnico con un resultado glorioso.
He oído rumores de que la gran musa de Man Ray está falta de cariño... no me lo puedo creer. Te aseguro, Kiki, que el gran Bartleby superará todos los problemas técnicos para apoyarte en la red.

Bueno, hoy tendré que hacer otra aclaración sobre el síndrome de bartleby. No tiene por qué padecerlo alguien que ya haya publicado alguna obra, también son víctimas potenciales de él los eternos creadores en potencia.
A la gran Kiki de Montparnasse debo decirle que, con gran dolor de mi corazón, rechazo su interesantísima proposición. No le diré mi frase de "preferiría no hacerlo", seré, en su honor, más original, le digo que la cama acaba por estropear las mejores amistades. Su gran bitácora me servirá de inspiración para futuros textos, pero creo que nuestros respectivos alter egos, Bartleby y Kiki, tendrán una relación más fructífera artísticamente hablando si limitan su contacto al ciberespacio.